© Alaa Khaled,
reproduction interdite.
9
rue Qordahi
Chaque
fois que, plusieurs années ayant passé,
S’estompait
en elle la brillance du souvenir,
Elle
préparait ses valises et, claudiquant sur sa béquille d’acier,
Venait
à Alexandrie
Revoir
la maison où elle avait grandi
Chez
ses parents, au 9 rue Qordahi.
Elle
trouve la villa toujours debout, à seule fin
Peut-être
que sa vie ne connaisse jamais la trahison.
Elle
égrène de sa démarche lourde
Tous
les détails qui s’étaient dérobés à sa vue
Et
les aimante à elle pour reconstituer le souvenir.
Elle
se tient au pied de la maison,
Scrute
la fenêtre où, petite, elle s’était tenue,
Et
depuis laquelle elle avait vu
Se
tisser, dans le jardin, les
mailles du complot —
Le
nouvel acheteur en train de mesurer,
En
mètres carrés, la superficie de son enfance.
Comme
elle avait pleuré alors,
Des
sanglots de fille unique!
Elle
était bien trop petite alors,
Pour
refermer la fenêtre sur ses pleurs
Ou
pour se maintenir à flot
Au-dessus
du souvenir
Afin
de le laisser grandir à ses côtés
Comme
on le ferait avec un frère aimé.